El_Druso

Les diré algo:

No sé si Blogia tiene una... ¡enfermedad! o si el servidor de blogs se fue a la chucha definitivamente y vuelve de vez en vez, cuando enchufan el servidor para sacar una informacion.

Como sea, vuelve a cada rato, pero eso es un puto dia al mes.

Por lo tanto, querido lector, si lees esto te digo altiro que estoy escribiendo en:

Arpa y Nitroglicerina

No queria cambiarme, me gusta blogia, pero no sirve de nada que me guste si no funciona.

Nos vemos en blogspot.

Las colas de los pitos mal enrollados en la mesita de centro, los vasos sucios y las botellas vacías rodando por el living, las miro largo rato mientras voy despertando tirado en el suelo, la alfombra llena de saliva y manchas del ron malo de la noche anterior, duele el pecho como la mierda, tengo que haber apagado tele de cara al suelo porque también duele el cuello.

Ya no recuerdo bien cuando fue que empecé a apagar tele para poder dormir, supongo que fue antes de empezar a tomar cerveza para el desayuno, a eso de las dos de la tarde.

En el sofá está Víctor fumándose un cigarro, y en el suelo hay una olla con el arroz que quedó de anoche, se le hecha medio paquete de mayonesa y hasta se disfruta.

Queda algo de martini, así que lo mezclamos con un jugo en polvo y queda seudo elegante... Mientras desayunamos empezamos a hacer memoria de la noche anterior y lo idiotizado que quedó el primero en caer, tenemos los videos, nos reímos una y otra vez viéndolo, pensamos en subirlo a Internet algún día.

Conversamos de filosofía, de sexo, de política, de drogas y de literatura. Escuchamos decenas de discos mientras se nos pasa la tarde, se nos acaban los cigarros, nos quedamos sin alcohol... Partimos sucios y adormecidos a la botillería..

En el camino nos animamos a ir a la otra esquina a comprar unas sopaipillas, pero el carro no abrió ese día, caminamos varias cuadras hacia el puesto que está en la estación del metro... No hay nada.

Entonces tomamos el metro, vamos al centro de Santiago solamente motivados por comprar sopaipillas, vagamos por La Alameda hasta encontrar a una señora vendiendo frituras, nos hacemos de media docena y nos paramos por ahí a comerlas mirando pasar a los oficinistas.

Ya es de noche cuando nos metemos al 777, bebemos una cantidad idiota de cervezas sentados en una mesa sucia y anónima. Cuando ya no damos mas bajamos como podemos la escalera y caminamos por el centro sin rumbo ni mucho equilibrio... Deben ser las 3 de la madrugada cuando sentados en la vereda contemplamos a una pareja de góticos peleando afuera de la blondie, hasta que un carabinero los separa seseando y dándoles lecciones de moralidad mientras se los lleva detenidos.

Nos reímos un poco mientras nos paramos y caminamos a la casa, o hasta la micro, o a donde sea, lo importante es que en el refrigerador aun queda algo de trago que una vez allá engullimos hasta no dar mas, mientras hablamos de lo humano y lo divino, de la sociedad y de la nada, y en realidad siempre acabamos deprimidos cuando pensamos en el fin de las utopías, de la generación de mierda, de la represión y la alienación televisiva, escuchando música en la alfombra mientras despotricamos contra la derechización fascista del estado, contando las historias heroicas de los abuelos y los padres, de aquel lejano tiempo de la acción, y así va... así va, va, va y va.

Y es que, a esa hora, tras cada palabra no dan ganas de nada que no sea humedecerse la soledad con un poco de ron, cerveza, vino, lo que sea... El pecho pareciera tener demasiadas cicatrices del olvido adentro como para respirar aire sin nicotina, y es difícil conciliar el sueño cuando todo deviene sin mucha mas razón que titularse para empezar a producir en un sistema que no elegimos, cuyo fin es el progreso, un progreso hacia una sociedad cada día mas fría e impersonal.

No quiero creer eso, nadie en su sano juicio lo creería, y cuando no crees en algo, ya no puede tocarte el alma... De eso se trata, supongo.

Pero en esas noches las elucubraciones van manchando el aire, revoloteando alrededor de los anillos de humo, alojándose en el pecho de a poco, tras cada cigarrillo, hasta que el cuerpo no da mas hasta que de pronto uno abre los ojos y se queda mirando la botella tirada en el suelo, el sol pegando en la cara, la alfombra manchada con restos de sopaipillas con mostaza...

Es otra mañana de la primavera en Santiago, y no tiene nada de especial.

8 de septiembre de 1967, Algun lugar de la selva boliviana.

Falta menos de un mes para la captura y asesinato del Che Guevara, para estas alturas de la guerrilla las fuerzas del Che cuentan menos de veinte hombres acosados por las fuerzas combinadas de la CIA y el ejército de Barrientos.

Como si no fuera suficiente, es también atacado por las prensas de izquierda del mundo, sobre esto escribió en su diario ese dia:

“Un diario de Budapest critica al Che Guevara, figura patética y, al parecer irresponsable y saluda la actitud marxista del Partido Chileno que toma actitudes prácticas frente a la práctica. Cómo me gustaría llegar al poder, nada más para desenmascarar cobardes y lacayos de toda ralea y refregarles en el hocico sus cochinadas.”

Miles, Miles, Miles... Te veo ahi arriba, en ese escenario, vestido como hippie y soplando la trompeta atonalmente, durante mas de media hora... Te veo ahi y es ahi donde ya no eres el Miles que conocí al principio, ahora estas ahi haciendo un poco de todo, un poco de nada, perdiendote en los delirios de la marihuana y las drogas mas duras, entre todos algo perdidos y balanceandose al compas de las impresiones que danzan por sobre la disonancia sin armonia... Ese engendro que salió ahí arriba, nadie puede disfrutarlo, nadie que no tenga suficiente marihuana encima puede entenderlo.

Pero Miles, Miles esa desconexión, esa desconexión tuya tan adictiva... Esa desconexión que para el bitches brew asombró a todo el mundo, nosotros sabemos que siempre estuvo, palpitando, cada vez que llegaba a "ese punto".

Bird sabia eso... Por eso le gustaste tanto pese a que no eras un pistolero del bebop. Lleno de morfina como estaba, Bird entendía esa busqueda que dabas con la trompeta, esa búsqueda íntima que removía las raices negras, que iba mas allá, que subía hasta el suelo, se encaramaba por los troncos, llegaba a la punta etérea del arbol y recién ahí... Recién ahí hacía una escalera para tratar de agarrar el firmamento con una sola nota saturada de sentimiento.

Era tu forma de encontrar ese algo... Ese algo que encontraba Bird en la heroina, ese algo que Dizzy acabó encontrando en los ritmos del caribe, ese algo de posguerra, esa busqueda silenciosa de guerrilla contra la modernidad y la posmodernidad, tu que sabias que el discurso mas potente es el que se hace con el arte, con la limpia bandera de la pasión.

¿So what? ¿"Ascenseur pour l'Echafaud"? ¿Kind of Blue? Ahi iba, por ahi iba, en el so what que no tiene letra, que no se baila, en la banda sonora de esa pelicula Noir que marcó epoca en la forma de sentir el Noir, que sin sospecharlo reformaste el genero y lo dotaste de esa ambientación de soledad y lejania que nadie habia pensado para las tomas profundas y decidoras de las peliculas de detectives privados.

Y el Kind of Blue... Que es otra cosa en jazz, que es otro ritmo, otra forma, que Flamenco Sketches es un tema que acompaña la madrugada, la parsimonia de la vida por estos lados y en las mañanas, que no se olvida... Porque tu música siempre pareciera que fuera dirigda por una pluma errante en una calle solitaria cuando el sol recien tira sus rayos frios, cuando la brisa hace que la pluma revolotee, y sobre eso comienzas, sin mas preocupación que la mas sincera catarsis de tu pecho.

Asi acabaste despojandote de toda idea de standard primero, luego estilistica, luego incluso melodica, armonica, tonal... Así acabaste derivando hacia ese escenario.

Y si alguien dudaba que simplementa era perdida de talento, tambien hiciste el Sketches of Spain y reinterpretaste el concierto de Aranjuez con una fuerza que no se olvida, que de seguro aun aplaude Joaquin Rodrigo.

`Pero así acabaste liberandote de los canones, los colores, la libertad absoluta con los brazos abiertos tocando solo para quien pudiera escuchar.

Te hiciste dueño de tu arte, tu gracia y tu condena... Tan intimo, que lo acabaste relegando a unos pocos que entendieran, con un ejercito de snobs por añadidura, un ejercito de snobs sin talento que acabarian convirtiendose en criticos, dictando pautas en el terrible proceso de las apariencias.

Pero no tienes la culpa Miles, de la conceptualización que le siguio al jazz, y la contrarespuesta fria y ausente de pasión del smooth jazz... No tienes la culpa realmente, de la falta de talento, a costa de lo que hizo tu talento y tu libertad desbocada y rebelde, artisticamente sincera.

Pese a todo, si te sirve de algo, aún se sigue haciendo por ahi buen Jazz, aun se sigue tocando como se debe... Con el corazón en cada nota.

En cuanto a ti, Miles, se te recuerda... Como un artista, un artista creador que dejó todo por hacer lo que sentia, y que mas allá de los comentarios personales sobre como devino tu creación, no existe en este mundo nada mas respetable y admirable que dar la vida por la sincera busqueda de la respuesta, a la mas sincera inquietud del alma.

So What, ninguna frase es mejor para definir tu vida Miles... Y no existe forma en que yo puediera agradecerte, ni siquiera si hubiera podido conocerte cuando estabas vivo, por el escape y poesia que tu musica le ha dado a mi vida desde cuando, hace muchos años ya, llegó a mis oidos el Kind of Blue y desde entonces el jazz no se ha ido, no piensa irse, se volvio parte de mi vida, el ritmo con el que improvisaria la vida, cada dia, cada compás.

Gracias Miles... Por el ejemplo.

Y si Damas y Caballeros, la guerra fría valió callampa.

No debemos hacer nada menos que repudiarla, en absoluto, repudidiar a sus remanentes, repudiar a los modelos sin distinción.

No podemos hacer otra cosa, como las personas responsables que somos, que escupirla conscientemente... Aprender mucho de ella, leer cada variante, y escupirle en la cara a los soviéticos y a los gringos por igual.

Porque mucho de lo que le heredó la guerra fría a nuestra especie es un legado terrible.

Un legado terrible de tres generaciones anteriores que, en su mayoría, fueron presa de la mezquina concepción polarizada en la construcción del mundo; Y que hoy se entregan sin distinción al individualismo consumista o al pesimismo de brazos caídos, quietismo oscuro y deprimente para adelante.

Un legado terrible de partidos comunistas anacrónicos, que encerrados en sus dogmatismos siguen vendiendo a los idealistas por cuotas miserables de poder y doctrina, que domestican las protestas y pervierten los anhelos de libertad y justicia, de doctrinas de cúpula y comités. Partidos Comunistas sin mea culpa que, donde aun ejercen el poder, aun censuran y ensucian, con campos de concentración y control de las ideas, el soberano derecho de los hombres... A la rebeldía.

Fueron los soviéticos, de hecho, los que boicotearon sin asco a los anarquistas en España a punta de francotiradores y chantaje político... Los que suprimieron la punta de lanza de la victoriosa revolución ácrata con la cizaña de la traición y los mezquinos deseos de poder de una oligarquía sin sueños.

Un legado de mierda, si consideramos la cantidad de cadáveres que pavimentaron sus (no siempre) victoriosas revoluciones... Y la facilidad con la que un puñado de cerdos la vendieron en Moscú cuando se les dio la oportunidad de bajarse del carro y volverse multimillonarios libres de polvo, culpa y paja.

Un legado horrible, de intervenciones de unos estados unidos en mas de la mitad del mundo con sus plataformas de mísiles, sus sangrientos auspicios a los golpes de estado fascistas en Latinoamérica, la depredación y violación en Vietnam, en Corea, en medio oriente, en donde fuera que la libertad asomara la cabeza... La justa democracia de Washington iba a ponerle el logo de comunista como excusa para defender su hegemonía económica, depredadora, inhumana, roll royce.

¿Que podemos extrañar de la guerra fría? ¿Podemos mirar con nostalgia una época mundial polarizada? Eso es olvidar, que la guerra fría no la ganaron los malos... Porque la realidad no es maniqueísta, y porque bajo esa óptica ambos lados eran los malos... La unión soviética era un estado, un estado muy grande e imperialista, y como todo estado... Que bueno que se terminó.

Que bueno que se acabara el comunismo.

Que bueno que estados unidos no tenga otra nación para hacerle el peso.

Que bueno.

Así ya no podemos darle ni el crédito ni la posibilidad de traicionar la rebeldía a ningún estado-nación.

Así ya todos podemos explicar y entender sin dificultad alguna, que no se puede esperar nada, de ningún estado.

Así, la sociedad globalizada es una sola estructura... Muy grande.

Y entonces la lucha, sin importar el lugar, la estamos dando... De local.

Y entonces, la agitación, se vuelve global.

La libertad, un imperativo.

La desobediencia, por sobre todas las cosas... Necesaria.

Y la lucha... Hay que darla.

Hoy, que la guerra fría se terminó... Mas que nunca.

Hoy, que la guerra fría se terminó... ¡Mejor que nunca!

"El que gritaba en el puesto del PSUC establecido a nuestra derecha era un verdadero artista. A veces, en lugar de gritar frases revolucionarias, simplemente contaba a los fascistas cuánto mejores eran los alimentos que nosotros recibíamos. Su descripción de las raciones del gobierno tendía a embellecer un poco las cosas. «¡Tostadas con mantequilla!», podía oírse en los ecos que resonaban a través del valle solitario. «Aquí estamos sentados comiendo tostadas con mantequilla. ¡Deliciosas tostadas con mantequilla!» No dudo de que él, como el resto de nosotros, no había visto mantequilla durante semanas o meses, pero en la noche helada, la imagen de tostadas con mantequilla quizá logró que a muchos fascistas se les hiciera la boca agua. Eso es lo que me ocurrió incluso a mí, aun a sabiendas de que mentía."

George Orwell - Homenaje a Cataluña, memorias de un veterano de la guerra civil española.

Anoche soñe que caminabamos, que algo pasaba, que se me quebraba la trompeta y era como pedazos de marmol forrados en bronce plateado, estaba rota entre mis manos, yo trataba de armarla y me decian que no tenia arreglo, estaba toda rota y no podia tocar trompeta, y me miraba los labios y los tenia secos, tenia sed de tanto caminar buscando alguna forma de arreglarla... Pensaba que se me iban a caer a pedazos y de todos modos no iba a poder volver a tocar.

Pero era un sueño.

Pero igual amanece.

Y el sol con sus brillos odiosos, camuflados bajo la neblina azulina que se mete entre los edificios, con aroma a bestia mojada.

Se escuchan las construcciones, y yo escucho una radio que no escuchaba hacia años.

Se llama secret agent y la transmiten por internet.

Enciendo un cigarro en ayunas, muy deportista.

El día sabe a antes, a pasado, a hace un par de años, cuando por el ventanal del balcón entraba la luz del día y golpeaba a las botellas de ron tiradas por el suelo, las ollas sucias del día anterior, muchas colillas, y yo con la ropa sucia despertando tirado en el suelo del living tratando de recordar bien que había pasado anoche... Cientos de fotocopias apiladas esperando un lector buena onda (que no pretendía ser yo), las piezas vacías, desordenadas, y yo preparándome una cantidad absurda de café en la cafetera vieja que tenia, tratando de escribir algo, pensando que tenia universidad, que me daba lo mismo... Como todo.

No, no, me equivoco, no sabe a antes... Solo me lo recuerda un poco, no hay botellas, no hay ventanales, no hay fotocopias, ni siquiera hay clases y ahora ultimo tomo mas té que café.

Es solo que no recordaba como es cuando nos despertamos temprano porque pasamos de largo el día anterior y nos acostamos a las nueve, algo así.

La nicotina de madrugada es un de las principales causas de cáncer, quien diría.

Hay mucho que hacer hoy.

El problema de la mañana es que todo está siempre por hacer.

Hacemos cosas para mantenernos moviéndonos.

O porque hay que hacerlas, porque vale la pena hacerlas.

Hubo un tiempo en que no hacia nada.

Intensidad, des-intensidad, Tensitud... Igual no hacía nada.

Este escrito no tiene nombre, no tiene clase, no tiene orden, no tiene mensaje, no quiere decir nada, no tiene linea conductora, no tiene ni siquiera calificacion literaria.

Es un objeto de la vanguardia del reflujismo.

O del vomitismo.

No tiene nada de vanguardia, es solo que los blogs son gratis.

Una ducha, eso si.

-Me imagino que sabe por que lo estoy deteniendo señor, dejeme ver... Gustavo Adolfo Becquer.

-La verdad: No.

-Iba a 160 kilómetros por zona residencial, en claro estado de ebriedad, le falta la tercera luz de freno, se pasó una luz roja, empezamos a seguirlo, escapó del control policiaco y mientras lo hacia ignoró un signo pare, un ceda el paso, un no virar en U, anduvo 8 cuadras en sentido contrario y para terminar todo: Acaba de chocar contra un grifo... ¡¿Acaso no sabe lo que es la ley del tránsito?!

-¡Qué es la ley del tránsito! ¿Y tú me lo preguntas? La ley del transito... eres tú.

-Oh, Gustavo... Cógeme.

-Je...

...Y Al respecto de los italianos, nos parece importante destacar que no es acerca del mito fundacional: Simplemente la mayonesa es mucha y muy rica.

Por alto esté el cielo en el mundo,
por hondo... que sea el mar profundo,
no habrá una barrera en el mundo
que un amor profundo no puea romper.

Amor es el pan de la vida,
amor es la Copa, Divina,
amor es un tango sin nombre
que obsesiona a un hombre por una mujer.

Estoy obsesionado contigo
El mundo es testigo de mi frenesí.
Por más que se oponga er destino
¡Serás para mí!

Por alto esté el cielo en el mundo,
por hondo... que sea el mar profundo,
no habrá una barrera en el mundo
que un amor profundo no puea romper.

(Solos, Tutti)

Piratas, del flamenco.
Jerry Gonzales Josele Piraña Cigala.

Tonta, todo en la vida se paga (todo en la vida se paga)
Tonta, todo en la vida se paga (todo en la vida se paga)
...


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Ademas del muy exquisito arreglo, lo que me encanta de este tema es el cambio a la letra, "Amor es un tango sin nombre que obsesiona a un hombre por una mujer".

Sublime.

A modo de comentario.

Soy igual que tú eres, viento.
Me pienso, me sublevo.
Acaricio montañas llenas de aromas y sueños,
de niños, de ciervos...
Barro dictaduras y amo la paz y el sosiego
y detrás de mí, soplo de viento,
vienes tú conmigo pa´ meterles miedo.
Y pa´ los labriegos y los ganaderos
vienes tú conmigo p´acariciar sus sueños
y darles el agua que estaban pidiendo
a dioses confusos... a dioses sin cielo.

Déjame ir contigo rebelde y risueño.
Déjame ir contigo, libre como el viento.
Déjame ir contigo que en tí están mis sueños.
Déjame ir contigo...

o se irá mi sueño.

Manolo Chinato.

Manolo Chinato nació en Salamanca en 1952. A los 17 años tuvo que dejar de estudiar y empezó a escribir poesía sin dejar de atender su carnicería.
Su obra se ha hecho conocida al ser musicalizada por diversas bandas como Extremoduro o Platero y tu.
En el año 2001 se grabó el disco "Extrechinato y tú", donde se musicalizaron nueve poemas recitados por Chinato, hace poco se publicó tambien "Amor, rebeldia, libertad y sangre" un libro recopilatorio de su obra... Inédita en general.
Actualmente se dedica a cuidar sus vacas y atender su bar libertario, ademas de salir de gira junto a grupos de rock.

Pero lo realmente adictivo de la madrugada es la cosa de salir a caminar por las avenidas cuando las calles aun están vacías, buscando algun kiosko que ojalá quede lejos para comprar cualquier cosa, una trufa, una bebida, un periódico aun tíbio, da igual, caminar por caminar.

Caminar, escuchando alguna canción añeja por las calles frias, entre edificios pintados de espejos negros, perderse entre la niebla matutina iluminada por los focos amarillentos y ajenos, mirando de reojo las luces rojas en las torres, alguna historias sordida que desconozco pasando a trancos por la otra vereda, ese asalto que nunca ocurre, un par de perros tristes mordisqueando alguna bolsa de basura en la esquina, la bestia durmiendo, el sonido esporádico de alguna micro, dar vuelta esa esquina y sentir el aroma a pan tostado desde aquel departamento anónimo donde alguien prepara su desayuno... La melancolía de esos balcones llenos de maceteros con flores.

El silencio, el sueño, los desvelados, el amanecer que se tarda, las murallas y la pintura descascarada. La musica coloreando la noche agonizante, este instante único, íntimo, absoluto.

El caminar de madrugada tiene estas, muchas mas, cosas: Invaluables, olvidadas, ausentes...

-Y bueno linda, asi fue como escribí un libro sobre zombies, le puse unos poemas y ahora los zombies son de lectura obligatoria en los colegios.

-Estas cinco horas hablando de tí han sido, como decirlo, tengo sueño... ¿Que hora es?.

-¿Que hora es? ¿Y me lo preguntas? La hora, eres tú.

-Eso no tiene sentido, sabes...

-Quizás, ¿pero acaso no te sedujo?.

-Cógeme.

-Je.

Con esto me traigo recuerdos, de memorias que quedaron por escribir en algotra vida ajena, en alguna calle mal pavimentada de frio, madrugada y neblina, quien sabe... Recuerdos inciertos para estar recostado en un sillón azulado, viendo pasar la poesia con los ojos cerrados, tocando cada uno de los millones de colores que suelen reflejarse en los parpados cuando la noche es noche y las madrugadas son evitables, cuando los dias y las tardes van pasando en la mas parsimoniosa calma y solo se ve un pedazo de acuarela incierta por la ventana.

Un instante, tan solo un instante en esta esfera de la mas abstracta realidad de tormentas de fuego rojo... Y que se deshaga el cielo completo en sus lagrimas autocompasivas, que se abra la tierra y se trague al mundo si a la tierra se le da la gana... Cierta musica, cierta poesia, es como ponerle musica de fondo a todo aquello, y simplemente no estar ahi, ajeno al hambre, ajeno al frio, ajeno a lo que sea que esté pasanda mas allá de este lugar imprevisto, lejano de aquel baile superfluo de la sociedad, en la intimidad mas cristalina con los sonidos devoradores que tiñen de narración improvisada las trufas y los pianos disonantes, que saturan de silencio la contaminacion acústica, que pintan de tibias luces incoloras las techumbres blancas y las tibias tablas del suelo lejano, los torreones y las estatuas, las calles curvas que dan vueltas en circulos... Aquel reino de metaforas y absurdo, pleno de asombro y carente de geometria... Donde los arlequines dicen las horas en falso y los carruajes vuelan erraticos a ninguna parte.